Je plane

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Que fais-je ô moi que voici de ma vieillesse ...

Que mon ami Philinte raconte ce qu'il veut si ça lui chaut, le ciel se blafardise, Célimène passe le potage, on se dit parfois que nous sommes un peu dix-neuvième siècle mais c'est bon un potage céléri, oignon, carottes et pommes de terre, joli fumet et saveurs agréables ... Il est treize heures trente cinq, le vent s'est levé il fait sept degrés et je suis encore en pantalon de pyjama, grand laisser-aller ... 

Que vais-je faire de mon après-midi ? Rien, je passerai d'un truc à l'autre mais quels trucs ... Je feuillette, retranscris, griffonne, visionne, apprends, le bol de chocolat à seize heures, je gonfle, j'enfle, pas glorieux mais je n'ai plus le courage d'avoir de la volonté en quoi que ce soit et d'ailleurs pour quoi ? pour qui ? J'essaie bêtement de trouver une forme de bien être simplet fait de vétilles qui me donnent quelques instants l'illusion d'être sur un petit nuage ... Je ne pense plus, je ne me force plus, je n'ai plus mal quelques moments,  je plane ... 

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